Задумался над сутью бытия,
Нашел над чем, поэт трухлявый думать.
Так подсчитай – сколько безумных я,
И скольких надобно благоразумить.
Смеешься над собой дурной пиит,
И правильно – не мысли благородить,
В плоти застрявших души и умы,
Они не мы, блаженства не устроят,
Спасенья не дадут однажды в светлый день,
И не наполнят сердце чистотою.
Не потому, что не досуг и лень,
А просто увлеклись заботой злою.
И духа не познали в суете,
Не время нынче или избранье мимо,
Промчалось. На пиитовом листе,
Изобразив французов пантомиму.
Так соберемся, не напрасно Он пришел,
В блаженный мир кудесником воспетый.
Средь миллиардов нас с тобой нашел,
Благодарим вселенного поэта.
Ведь Он за нас взошел на черный крест,
И немощи вобрал во плоть худую.
И мы в блаженстве неурочных мест,
До сих, найдя себя, ликуем. |