Заботными потугами умоюсь,
Не ново, но такой расклад.
Ты для меня – одна больная совесть,
Премудрости небесной ценный клад.
Кто помнит как молил небес призванье,
В канун рожденья вифлеемовой зари,
И получил награду в ожиданье,
И не одну, а сразу три швеи.
И шьют красавицы в загонный понедельник,
Восьмого января в две тыщи с лишним год.
На пяльцах вышивают рукоделье,
А в жизни нашей все наоборот.
И сердце прозябает в нежных ручках,
И пенсия на два глотка вина.
Вечор отлаяла поэта злая сучка,
Не до инфаркта, знать была одна.
Жене пожалуюсь, уймет паскуду скалкой,
Не депутат я, а простой поэт,
Ну, рифмоплет не шаткий и не валкий,
Но все равно российской мысли свет.
И швеям милым не нагрузка, но спасенье,
Не верите, приедьте к четвергу.
Хоть швеи и не пашут в воскресенье,
В четверг халявное и пиво и рагу. |
