Упал на белый снег кленовый лист
Мазком осенним на холсте из снега;
Природа — самый лучший пейзажист -
Рисует из обыденности небыль.
Кто сможет так холсты нарисовать?
Кто сможет так, смешав все краски мира,
Заставит быть счастливым и страдать,
Богатым быть и бесприютно сирым?
В спокойной красоте заката дня
Я оглянусь на мною путь пройденный
И там увижу — прежнего меня,
Смотрящего в меня завороженно,
С надеждою стремящегося вдаль,
Но время так неотвратимо мчится
И сердце тронет светлая печаль -
Мне никогда к себе не возвратиться.
Останусь в прошлом — вечно молодой,
Дерзающий и никогда — спокойный;
И я прощусь с улыбкой сам с собой
И вдаль уйду, никем не повторенный.
Мы годы оставляем за собой,
За горизонт уходим к светлой дали;
И зазвучит в ночи курантов бой,
Но этот звук услышим мы едва ли…
Уходим вдаль — постыло, не спеша
И эта даль влечет неумолимо,
И от предчувствий съежится душа,
Прощая годам бег неутомимый.
Кленовый лист, лежащий на снегу,
Как красоты последнее мгновенье,
А, может быть и я, как он, смогу
Украсить мир последним вдохновеньем?
Пусть холодно, но — белый, белый снег
И я на нем, и — восхищенья взоры…
Отмерян срок, остановился бег;
Укроет снегом — неизбежно,
скоро… |