Двадцать восьмое... Молчит запоздалое утро.
Небо в пробелах похоже на скомканный лист.
В чашке не кофе. И время застыло (как будто),
кутая мысли в дыхание нежности. Чист
привкус желаний. Мгновения пахнут корицей.
Тёплая дымка касается кожи (слегка).
Стылый январь, словно грустью израненный, птицей
просится ввысь из объятий моих... в облака. |
