Мечты распроданы сегодня, господа,
По бросовой цене кому-то свыше.
И ваших душ погасшая звезда
Не воспарит над старомодной крышей.
Мечты все проданы куда-то в никуда,
Тому, кому скупать их было лестно.
Они не ваши больше, господа,
Но сожалеть об этом бесполезно.
У вас в кармане двадцать серебром.
Теперь вы счастливы, как уличный торговец.
Лишь чуть заметней стал морщин излом,
Но врядля этот факт вас беспокоит |
