Звездным ветром в глаза, обесточив энергию боли,
Резануло крылатость под корень обугленных строк.
Я теперь метаморф. Я ходячий прикол на приколе.
Я уже не летаю. Мой транспорт – конек-горбунок.
Я, увы, не летаю. Лишь с крыши – и то временами.
Невозможно срастить кучу перьев за пару минут.
Подрывая себя, измываюсь над правдой стихами.
Говорят, помогает... Не верьте - бессовестно лгут.
Примеряя безликость ушедшего в небыль сюжета,
Потеряла размерность издохшей реальности дня.
Мой мираж обречен до утра, до зимы, до фальцета,
От которого глохнет и сыплется пеплом броня.
Но сомнения слепнут под вязким напалмом фантомов.
Подыхаю по капле, насквозь пропитавшись тобой.
Ядовитые сны с тошнотворностью фотоальбомов
Все листают картинки, играя рассудку отбой...
2012 г. |
