До весны далеко. Ожиданием заперты в норы
Под неоновым солнцем, где утро похоже на ночь,
Белолицые люди грустят и глядят в мониторы
На блестящий скринсейвер - на волны бегущие прочь.
Из песка на песке возникает иллюзия будней,
Не нужны фолианты зачитанных намертво книг,
В них метель не метет, но и солнца, возможно, не будет,
Шелестит пустота - заповедный усталый тростник.
Темнотой обречен неоформленный призрачный город,
Он еще не забыл, как уныло блуждать в феврале.
Уходящим в себя - возвращаться в реальность не скоро:
Вместе с белыми мухами, будто от сна охмелев.
Без труда чудаки, насмотревшись на блики и краски,
Переделают мир, чтобы не был для всех пресловут,
Переплетом окна отгороженный по-типографски,
Независимо-плоский февраль, -
До него доживут! |
