Из Италии сонной, утомлённой веками
«Джоконд» леонардовых,
Над кострами из книг горлопаня
Безумцами приговорёнными,
Мы идём к Вам – в музеи,
Церквища и капища…
Мы несём топорище, огонь, и – знамение:
В вечность – тление…
Нам по двадцать… По – тридцать…
Нам мало осталось жеманиться:
Мы безумцы, задрыги, разбойники,
Пьяницы…
А за нами идут уже новые, буйные…
В их руках, как свирели –
Ветра – многоструйные…
Мы умрём, а они в восхищенье
Божественном
Будут в лапах когтистых сжимать
Наши чаянья,
Ожиданья, любови, надежды,
Желания,
Облачённые в свитки, картины,
И – музыку…
Языкатые мавры, «отеллы»
Небритые,
Все – голодные – к нови, НО
Классикой – сытые…
Мы на тризне своей повстречаемся –
Птицами:
Золотыми орлами, снегирь-голубицами…
Поцелуемся, братья, губами -
Прозрачными,
И – уйдём – в никуда – многозначно-невзрачными!
8 февраля 2018 года; 1:14 |
