О Боже, что я пишу...
Обречённые уши на праздничный шум
Обречённая кожа на пятничный душ
Обречённый на страждущую жену муж...
Сгорают осколки в стратосфере
Моих оскоминных стихотворений
Сгорают без дыма и без огарка
Вестимо, их мне совсем не жалко
А чтобы нам было, о чём вспомнить
Откроем бутылку гренландского рома
И выпьем до дна, до нырянья в сугробы
Увижу звезду сквозь глухие покровы
Увижу судьбу мою в её зенках
Проедусь туда и сюда на подземке
И только потом уже вопрошу:
Боже, что я пишу...
|