Уходят годы от вокзала,
Те, где я удержу не знал,
И звон презренного металла,
Ты не поверишь, презирал.
И негранёных слов алмазы,
Которым и цены не знал,
Я впихивал в скупые фразы
И сыпал искрами зеркал.
И, улыбаясь удивлённо,
В них отражался целый мир.
И в нём, навек заговорённый
На счастье, жил я. И пунктир
Моих стихов, ещё не зрелых,
В медалях-синяках, до слёз,
В кровавых цыпках, загорелый
Мужал и славил край берёз.
Теперь, пройдя сквозь лихолетье,
Я, в белый лист, смиряя плоть,
Вместил и радуг семицветье,
И все семь нот, что дал Господь.
|
