Читал поэта одного.
Не вовсе, так сказать, без дара.
Но дар у ближних, для него —
Причина злобы и кошмара.
Талантов пропасть там и тут.
Все звонче сладостная лира.
Тем безнадежней горький труд
В свирель дудящего сатира.
Враги готовы, как один,
Клеймить душевную фригидность.
Дожили, тати, до седин,
Плевать желая на солидность.
От глупых званий всех сортов
Бегут, как умный от психушки.
Поэт за это их готов
Обмазать дегтем по макушки.
Он сам, склонившись над столом,
В родимой Лете ищет броду —
Ему б медальку иль диплом! —
И льет в стихи из Леты воду.
Но вот, еще один листок
На стенке виснет аккуратно...
Талантам даже невдомек,
Сколь это может быть приятно!
|
