Птичий щебет весной
навевает порой:
Не играй меня мальчик, не надо…
Беспощадной тропой,
тишиной за волной
море памяти бьёт беспощадно.
Над чужбиной вдали,
всё летят журавли.
Этой улицей, умницы, клином...
Всё летят журавли
по оси у земли,
голосами птенцы до Берлина.
День и ночь журавли
говорят, о любви,
по оси у земли долгим клином...
И курлычут птенцы
по дороге войны.
Запорошена память невинно.
От Пальмиры одной,
до Пальмиры другой,
что отпущено этой весною.
Память режет собой,
звоном над головой,
клином пущенным и тетивою.
Луч осветит побед
тьму и улицу бед.
Засверкает лучами над вами.
У земли есть они,
журавли о любви,
укрывая всю землю крылами.
Нет вины журавлей
на Десне и Днепре,
с Полоты от Заходней Двины.
Душу мне растревожь,
через Витьбу и Сож.
Без вины журавли - у Невы...
Ему снились войны
той поры пустыри,
снегири за заброшенным тыном.
Боль любимой земли.
Снились те же огни...
Я на улице жил, в его имя.
Мать о сыне грустит,
и летят журавли,
у любви и у памяти клином.
От порога дорогу ли,
торят с земли,
и курлычут беспечно наивно…
|
Послесловие:
* «не играй меня, мальчик, не надо, я и сам доиграю себя...» (М. Дудин)
11 апр. 2018 г Витебск
