Сижу и жду прихода Музы
я вечерами:
где же ты?
Ведь без тебя стихи кургузы –
в них нет ни капли красоты…
Вот раньше Муза приходила,
чтоб в горестях моих помочь.
Ко мне она благоволила…
Как только наступала ночь,
она входила в дверь без стука.
И если видит: плачу я,
заплачет горько и без звука
подруга милая моя…
Мы плакали о бывшем счастье –
ведь я умел писать стихи…
Теперь же на душе ненастье –
стихи бездарны и плохи…
Грустили с Музою мы вместе
о том, что стар годами я,
что поздно думать о фиесте,
что в никуда ушли друзья,
что близкой смерти чую холод,
лелею тихую печаль.
Хотя душой открыт и молод,
мне прошлого немного жаль…
Она пришла. И вновь без стука.
На вид решительной была.
На лист взглянула близоруко
и говорит:
– Что за дела?
Мне слёз рифмованных не надо!
Забудь про свой дурацкий сплин!
Унынья грех достоин ада!
Ты лучше сбегай в магазин
и мы под водочку поправим
твои унылые стишки.
Другие в них словечки вставим…
Не боги ж делают горшки!
|
Ко мне на огонёк зашла,
- На час оставила я мужа,
Тебе стопарик принесла.
Не погляжу, что стар годами,
В тебе ещё горит запал.
Плесни, поэт, рюмашку даме
И допиши скорей финал.