Пока я молчу, за меня говорят другие –
Веселые, беспощадные и нагие.
У них получается легче, честней, изящней –
И я убираю слова свои в долгий ящик.
Куда мне до них – побратимов морского ветра,
Имеющих сто вопросов на все ответы,
Поющих во сне, говорящих на суахили,
Умеющих выходить из огня сухими.
Куда мне до них – загорелых и медно-гулких,
Танцующих танго на крышах и в переулках,
Стеклянных, отчаянно звонких, почти прозрачных,
Немного чужих и пронзительно-настоящих.
Куда мне до них, я совсем не из той когорты:
На каждый четвертый слог поминаю черта,
Бросаю на середине, сбиваюсь с ритма –
И что, что душа кораблям и ветрам открыта.
Куда мне до них, серебряных и чеканных...
Я их тяжелее, я вытесана из камня,
И горечь моя висит на мне, будто гиря...
Поэтому я молчу.
Говорят другие.
|
Спасибо.