Опять осенний нудный насморк.
Не помогает панадол.
Что брак? Обычный штампик в паспорт!
Ан, нет, навеки под подол.
Навеки, как курок взведенный,
Готов к услугам автомат.
И даже если разведенный,
То все равно ведь был женат.
Ах, насморк… Да не в нем ведь дело,
А так – охота теплоты,
Чтоб отдохнуть душой и телом,
И чтобы с кем-нибудь на «ты»,
И чтобы кто-нибудь тихонько
Сказал, мол, я тебя люблю…
Но рвется там всегда, где тонко,
Где распродажа по рублю,
Где за полтинник удавились,
Где увереньям грош цена…
А скажут: тешились – бранились
И, мол, одна вы сатана.
Да нет… И вряд ли та ячейка
Есть достояние страны,
Когда по жизни ты ищейка,
А по судьбе – пол-сатаны.
И всё следишь, всё недоверчив:
А где? а с кем? а как же я?
И жизнь – не жизнь, а горький перчик,
И конура, а не семья.
А тут еще пристали сопли.
Температура тридцать семь…
И впрямь, к чему все эти вопли?
Да ни к чему они совсем!
И если неисповедимы
Пути судьбы и путь к судьбе,
Я лучше сам: «Привет, любимый!» –
Скажу любимому себе.
|
