Они говорят, кричат, смеются, что всё не так,
А как?
Должно быть гуще,
И полный шар добра, веселья спущен.
И хуй пойми чего в глазах у каждого,
Кто хуже, а кто лучше.
Кто круче каждого продажного,
Барыги…
Бомжацкой улицей научены.
Они говорят, что нет огня,
Подыхая от душной жары.
Почти такие как я и ты…
На простыне среди клумбы,
Горели цветы…
И летел воздух сигаретного пепла,
И вроде, даже улыбалось небо.
Когда мои лёгкие плавили сигареты,
Что окурками падали на бетон твоего подъезда,
Около дома, где тебя давно уже нету.
Спокойного места.
Они кричат, смеются, всё не так,
Фальшивка, брак…
Сжатый кулак, как знак протеста!
В нехватке лучшего, уютно-весомого места.
Где деревья, парки, воздух протухших листьев – знак,
Что многое не может существовать,
В этом, нами придуманном и безумном лимбо,
Где, уже не страшно опоздать,
На первую встречу с кем – либо.
Они говорят, что я робкий, и больше ничего не будет,
Да, это так…
Я робкий, но будет всё.
В безумной, дурацкой войне не каждый враг,
Но и не каждый ради личных отваг
Подставит плечо… Факт.
Не каждая правда – в светлых глазах,
Не каждая осень приходит с дождями.
Многие проживают всю жизнь во снах,
В поисках суррогатных благ.
Открывая заветные двери,
Другими ключами,
Но двери заколочены гвоздями…
|