А жизнь проходит, кажется, зазря...
Душа ревет, родимые просторы
Мне колют взор, но песни сентября
Души вскрывают ржавые запоры.
У поезда судьбы маршрут немал.
Мы с корешком на дальнем полустанке
Сойдя, помянем тех, кто дуба дал
В строю, на производстве, иль по-пьянке.
Кто вздернулся от жизни, погорел,
С пером в боку заснул по воле Божьей,
Кто шел сквозь девяностых беспредел
В холодный дождь, в распутье, в бездорожье
Шепча: не верь, не бойся, не проси...
Судьба вдогонку щерилась нахально,
Как девка, что издревле на Руси
В народе кличут Машкой привокзальной.
Её не выбираем, брат, увы.
Скажи, Серёг, с какой ядрёной мати
Мы тянем срок не в здравницах Москвы,
И не гульбаним в "Белом"* на Арбате?
Всё просто, знать не нажили ума...
А Машкам нашим впору удавиться,
Здесь воля, корешок, и здесь тюрьма
Но осень здесь не хуже, чем в столице.
"Белый" - дорогой ресторан на улице Арбат в Москве.
|
просто сон КАКОЙ-ТО...
перо нужно художнику, чтобы он мог запечатлевать абсолютное...