Февраль на исходе, и мрачные тучи
разнузданный ветер по небу несёт.
В трепещущем воздухе вязкотекучем
летит неизвестно куда cамолёт.
Алеет подсветка вечернего неба,
светило усталое тучи желтит.
С бутылкою водки и булкою хлеба
домой ковыляет мужик-инвалид.
Печаль на душе и тревога во взгляде.
Наверное, в жизни ему не везло…
И то: ведь не каждому быть в шоколаде -
вот он и живёт невезенью назло.
Рисуя картину мазками простыми
на белом холсте на исходе своём,
зима вяло смотрит глазами больными
в парадную дверь и в оконный проём.
В ту самую дверь тот мужик постучится,
зажжётся огонь в одиноком окне.
И двери откроет подруга-вдовица…
А может, всё это привиделось мне?. |
