На весеннем припёке растут маргаритки,
Для усталого взора - цветастый ковёр.
Так бывает в степи у цыганской кибитки,
Где до неба искрится бродяга - костёр.
Может, здесь ворожит пожилая цыганка?!
От её ворожбы полыхают цветы.
Под искусной рукой вездесущей смуглянки
Оживут в маргаритках былые мечты.
У просёлка гитара смеётся и плачет.
Снова май растревожил ребят и девчат.
Кто влюбился в кого? И поэтому, значит,
От признаний людских маргаритки молчат.
Но от бремени тайн только ярче их шапки,
И сплошной киноварью окрашен закат.
Предсказанья цыганки и сладки, и шатки…
Жаль, что время моё не вернётся назад.
|
