Выстрел в голову анафилактическим шоком,
Крутящий тока разряд по нервной системе,
Импульс бьет в сознание альпенштоком,
Секундная стрелка считает пульс у проблемы.
Ультразвук сверх частотой разрывает сосуды мозга,
Текст выдаю, слова вырывая у сердечного ритма.
Времени нет, экспромт, пишу без чернового наброска,
Сознаньем цепляясь за жизнь, за нейро нить алгоритма.
Есть вопрос, бродит мысль за ответом по серым чертогам.
Нету приступов злости, разум ясен, максимально спокоен,
Отдохну - боль отпустит, двинусь в путь за личным итогом:
Был ли смысл, все ли правильно понял, был ли доволен.
О многом думал, все взвешивал, все было сном дурмана...
Жизнь - игра, театр, люди в ней актеры, как в романе...
Извечные вопросы: Роль моя? Куда ведут сюжеты и дороги?
Кто сценарист, где режиссеры? Кто пишет эти диалоги?
Сложносочиненный путь, часто падал и поднимался с колен,
Был чужим для своих, остальным роднился по крови как брат,
Всегда не терпел хитрожопую ложь, предательств, измен.
Счастье кусочками миру раздал, собранных у небесных врат.
Стал ли другим - быть может, за что я цеплялся - истлело.
Смог ли того, что хотел искренне сделать, сказать, написать...
Сжимаются нервы от ясных ответов, что в душе наболело,
Я жил словно спал или умер, пора просыпаться и воскресать.
© 2018
|
Благодарю, Полина! 
