
Не болею я уже давно,
Потому не потребляю чачу,
Но намедни влил в себя вино
И под утро пел про кукарачу.
А диапазон...предела нет,
И на самой на высокой ноте,
Заглянул ко мне покойный Фет,
Расписался, походя, в блокноте.
Дальше я был просто потрясён
И почувствовал себя великим,
В дом ввалился пьяненький Басё,
Представитель самурайской клики.
А в окошко увидал, что смерть
На пороге топчется с косою...
Я решил в стихе её воспеть,
Как девицу с нежною душою.
А потом привиделось платО
И какой-то в ноздри бился запах...
Оказалось, что француз Ватто
На ступеньках спит в вонючих крагах.
Мямлил, что с Есениным они,
Но "до ветру" отошёл Серёга...
Не свезло мне: кто-то из родни
Сон прервав, стащил меня с дороги.
|
Советуют поэты и писатели.
А наяву ли ,ну, неважно где -
Мы мирные с тобой рифмокопатели!