Мы так часто чужие, среди вроде «своих».
Души наши нагие. Нет защиты у них.
В чреве шумных веселий и минутных друзей.
Заметают метели. Тусклый блик фонарей.
Развиваются флаги наших псевдо побед.
А за ними по сути ничего давно нет.
Только ветер осенний жёлтый лист теребит.
И слезами по окнам, дождь осенний скользит.
Снисхожденья не надо. Оно горько в двойне.
Вот и ищешь порою утешенье в вине.
Только всё это знаю, пелена и обман.
Часто ходим по краю, натыкаясь в туман.
Мы сбиваемся в стаи, чтоб на небо не выть.
Ведь давно разучились бескорыстно любить.
Не хотим быть иными, а своими не стать.
Вот и ходим по кругу, может, выйдем, как знать?
Для себя, не свои мы. И чужим не «свои».
В суете бесконечной, может мы - муравьи?
Просто это не в силах до конца осознать.
Лишь ознобом по коже;- Неужели? Как знать…
|
