Я не из тех, что пишут дневники
С попытками осмыслить день ушедший,
И потому записан в дураки...
И день текущий, он мне интереснее.
Каким бы ни был он - он мой,
И каждый миг,
О Боже, как я это ощущаю,
Во мне живёт как бесконечный стих
Пока что без начала и без края.
И если так, то жив ещё поэт,
Одним штрихом Вселенную объявший,
В своём гремящем настоящем
И пишет стих, и не считает лет. |
