Сплетаются стихи лозой души,
В причудливое что-то и родное.
Печально ей творить в людской глуши,
Но если не творить, она заноет,
У одиночества глухого взаперти,
И выбьет двери, не смирившись с болью.
Душа живая, как тут не верти,
Всегда стремится вырваться на волю. |
