В деревне, июльской жарой раскалённой,
порой ощущаешь особенно остро,
что дача – затерянный маленький остров
в бушующей зелени вязов и клёнов.
Что ветви, как волны, под ветром неровным
качаются, к стенам и крышам ласкаясь.
Колышутся, точно пучина морская,
деревьев раскидистых тёмные кроны.
Зелёное всюду, куда б ни взглянул ты...
Тебе всё равно, век промчался ли, час ли –
ты, тихим своим одиночеством счастлив,
про всё забываешь в такие минуты.
И с книгой забравшись в гамак непременный,
свободный от мнений чужих и велений,
ты рад, что он выдался, день этот летний
в безлюдной глуши на краю Ойкумены.
23.09.2019
|
