Я попала под дождь, о котором смолчали прогнозы,
И прибита к земле, как комочек чернеющей пыли,
И никак не утихнет.
Настало тягучее "после",
О котором мы в детстве мечтали.
А после забыли.
Мы игрушки в руках бесконечно капризной погоды,
Мы пушинки, летящие к небу, пока не намокнем,
Мы бессильны.
За нас все решают небесные воды,
Как и сотни смотрящих сквозь чистые, светлые окна.
Не меня ли в ливневку потоки шальные уносят,
Хоть я делаю то, что хочу, что умела исконно...
Я попала под дождь, о котором смолчали прогнозы,
Поднялась и пошла,
Будто капли
не весили
тонны.
|
Шаги. Плащи. Перчатки. Тротуары.
Прогноз онлайн - всеобщий дар небес.
Природа, равновесие теряя,
Порой ведёт себя,
Как захмелевший бес:
То вдруг подарит робкую надежду,
Плеснув по лужам солнечным лучом;
То обрядится в серые одежды,
Придавит небо тучи каблучком;
Напомнит всем спешащим о себе,
Грозой ветвистой в небе публикуясь;
Дождём омоет город-колыбель,
Зонтами разноцветными любуясь.