Жизнь прожить - сотни вёрст прошагать
Через пепельный воздух пожарищ.
Там, где пуля - сестра, где сыра земля - мать,
И где штык - твой последний товарищ.
Где причастие - спирт, не вино,
И испили ту чашу сполна.
Где нешелковый путь свой кровавым ковром
Расстелила хозяйка-война.
Нам святые есть те, что прошли
По нему до конца, аки посуху,
Что в годину лихую собой возвели
Неприступную стену грозную.
Тому же немирный май этот был
Желанней любого ордена,
Кто из простреленной каски пил
Холодную воду Одера.
|
