А я стихи годами не писал.
Вновь город создан мной съезжая в пафос
В мои к нему воздвигнутые вирши
Ему не нужное, ему став лишним.
Из недр отмщений следует лоза
И век растет, вменяя плод дочерним,
Вменяя плод и кровь вменяя свежим
Глубоким рвом, стращая и клянясь.
Молчание приняв за многословье
Предчувствую уже с ожесточеньем,
Клянусь творцом бессмертной Мессиады,
Десятой песней всех германских сказок,
Не в силах робким душам донести
Что должно следом мелочных ремарок
Не выдуманными вечными словами –
Рождалось в сердце, исчезало вопреки
Речам разумным и устам нетленным,
Перерождалось, пересыпалось пеплом,
Эпической безценною бравадой
Слов ввереность, непроизносимых дважды
Был возле безнадежия такого,
Что боже мой!
Безумства нет в нас равного бездушью
Похожего старанья речь слепа –
У нас давно затверженное косно.
Ведь я стихи годами не писал,
Годами теми, что искать мгновенья
По каждому насущному им толку
Никто искать доселе не умеет
Живое книг дыханье прерывалось,
Как боже мой!
Август 1992 (1998)
|
