Рисую я свою царицу Осень,
достойную прекрасной диадемы.
Она сегодня отчего-то просит
Запечатлеть себя звездой богемы.
Под ноги сбросив плащ из листьев палых,
Вздохнула, словно был он ей обузой.
Сказала тихо: " Знаешь, я устала...
Хочу быть Просто Женщиной. И Музой."
...Рука в изысканной перчатке тонкой,
бокал французского шато-икема,
И волосы, плененные гребенкой,
Украшены лимонной хризантемой...
Скучающая Леди Совершенство,
Ты сделала художника поэтом!
Я, одержим неведомым блаженством,
Шепчу тебе стихи перед мольбертом.
Слово Автора:
Поёт веретено, мелькают руки,
И пряжа тусклым блеском греет взгляд.
И колесо спешит с негромким стуком,
В руках дела, как золото, горят!
Пускай руно совсем не золотое -
Под пальцами и вес его, и цвет
Меняется, оно совсем другое -
Его сияньем мир теперь согрет.
Пусть будут им расшиты гобелены,
Пусть в блеске этих ярких покрывал
На миг прекрасней станет мир наш бренный,
Как будто он такой красы не знал.
И всех, кто о богатстве ни попросит,
Одарит Золотая Пряха - Осень.
|
