Узкий двор, как пекельный колодец.
Ты стоишь в серёдке на асфальте.
В окна пялится блажной народец.
Ты ж читаешь вслух "Весну в Фиальте".
Странно слышать медвяные звуки,
эхом тонким в небо уходящие.
Эти звуки, как любимых руки.
Эпитафия любви скорбящая.
Но не странно там, среди окурков,
где плевками выстелены камни,
видеть в окнах бледных полудурков,
что спешат скорей захлопнуть ставни.
Ты ведь знаешь... Истина, быть может,
не в ладу с веленьями рассудка.
Нет, никто, конечно, не поможет,
если мир, к примеру, злая шутка.
Остаётся только выть задорно.
Бить чечётку крепкими ногами.
Уповать, что тупость не бесспорна.
Что есть где-то головы с мозгами...
|
