Про осень ты писал рассказы,
А я - любовные стихи.
Твои дожди играли джазы,
Мои рыдали у ольхи.
Строчил абзац ты за абзацем.
Пока я мучила строку.
Потом мне стало вдруг казаться,
Что я так дальше не смогу.
Ты утопал в своих твореньях,
Читал их вслух по вечерам.
А на мои стихотворенья
Махал рукой: о чём ты там?
"Природа - вот где вдохновенье! -
Ты наставлял меня порой. -
Сапфир небес, листа круженье..."
А я хотела спать с тобой.
Мечтой жила, как ты однажды
Поймёшь, что мною был воспет,
И утолить захочешь жажду
Влюбленной девушки... Но нет!
Ты вновь строчишь свои рассказы,
Теперь про вьюгу, холода,
Плетёшь, как паутину, фразы...
Заметишь ли, что я ушла?..
Поэтесса и писатель
Она ушла… С чего бы это?
Писала бы свои стихи,
Как развлекалася с брюнетом
В тени развесистой ольхи.
А нет бы, чтобы про блондина,
Ну, то есть, значит, про меня!
Она ж писала про грузина –
О том, как много в нём огня,
Какого ей недоставало,
Какого я ей не давал (?)
Я дал ей всё! Но ей всё мало.
Ей надо всяческих похвал
Её стихов про развлеченья
С грузином этим у ольхи
И про другие приключенья
С одним поэтом от сохи.
А я сидел, писал рассказы
Про целомудренную жизнь,
Ругал в них женские проказы,
Ночами, в доме запершись…
Она мне с улицы кричала,
Что сочинила новый стих.
Что можно всё начать сначала,
Что не писатель я, а псих,
Что ей хотелось спать со мною,
А я, кретин, не понимал,
Что приставал я к ней с ольхою,
Что зря к грузину ревновал…
Что ничегошеньки с поэтом –
Ну, тем, который от сохи –
И в мыслях не было… Тем летом
Поэт учил писать стихи!
Ага! Ну, так я и поверил…
Но всё же жалость в сердце есть.
Не выдержав, открыл ей двери
И лекцию прочёл про честь.
В кафейне маленькой и душной
Читал писатель мне мораль.
Сначала было это скучно,
Как Тициана пастораль.
Он говорил такие вещи,
Что вряд ли кто-нибудь поймет,
Немного об Олеге Вещем.
Потом вдруг вспомнил эпизод
Как Ярославна сокрушалась,
Ревя над Галицкой землей…
А я внимая, удивлялась,
В кого же умный он такой?
Быть может, я погорячилась,
Когда схватила чемодан?
С грузином зря я подружилась,
Хоть при деньгах, но он болван.
Вчера ходила в парк осенний,
Поэт мне там читал стихи,
Наврав, что дед его Есенин.
Он оказался от сохи.
Остыла чашка с капучино.
Пора, наверно, тортик съесть?..
А мой единственный мужчина
Всё говорит...
теперь про честь...)
Бесподобное и неожиданное продолжение получила история.)))
Спасибо, Юра, за твою удивительную иронию. Это неподражаемо, конечно.
Может, подумать над продолжением и мне?)
