На рифмы не скупится осень,
За это я её люблю.
Открыл тетрадь поспешно в восемь,
Сейчас часы спешат к нулю.
Из-под руки струятся строки,
Как родниковая вода.
Тот кто хоть раз писал с потока,
Запомнил это навсегда.
Я здесь, но вовсе не причастен,
Кто здесь творение кто творец?
Лиры пленительную властью,
Кому сплетается венец?
Куда уйдет поток с рассветом?
Кому молиться? Чтоб опять,
Тебе что явлен в мир поэтам,
Блаженство это испытать! |
