Любые совпадения невозможны,
история полностью выдумана автором
Стихи, как говорится, "не зашли".
Он толком не прочёл - глаза устали.
Старался и губами шевелил,
Но всё-таки запнулся на финале.
Прокрался серый сумрак на балкон.
Нахально - далеко из-за Урала -
К чёртям весь поэтический канон
Какая-то девчонка посылала.
Не в силах разгадать её стихи,
Раздавлен, раздражён и ошарашен,
Он написал: "Шедевр чепухи.
Вы знаете, поэзия - не Ваше."
Катилось время пьяным колесом.
Провинциал мечтает о столицах,
И та, чей голос тих и невесом,
Сумела в поэтессу превратиться.
Её с восторгом слушает бомонд,
Зовут читать в продвинутые страны.
Как пентаграммы питерских ротонд,
Её стихи загадочны и странны.
В жюри сидит он - вечно ни при чём -
Поэтов отмеряя по лекалам.
Ошибкой давней он не удручён,
И бой даёт пронырливым нахалам.
Спокойнее считать галиматьёй
То, до чего сознанье не созрело.
Мораль: когда кончается чутьё,
Увы, пора на пенсию, Акелла...
|
