О, эти листья, последние листья
печального неба,
о, эти мысли о хлебе, что грызли
мы немо,
о, этот глобус в ладонях у Бога,
что жизнью наполнен,
о, этот Хронос,
он имя лишь Блока
запомнил.
О, этот вечер однажды в июле…
О, эти плечи!
Канувший в вечность,
он светит, а свечи
задули
и не в чем
мне каяться больше: “и ныне, и присно“,
и даже –
“во веки веков“, поскольку уж дважды
никто не войдёт в эту реку любви,
в свой черёд, не измазавшись в саже –
мне каяться не в чем
в той жизни, что как-то случилась однажды.
Не важно,
что было – любила, потом уходила…
Я знаю рецепт, что любовь превращает в чернила.
|