Сегодня мне струны не мучают пальцев. Тайм-аут…
Хриплю в силу сорванных связок: «Приплыл, старик…
Попал под влиянье осенней хандры… Бывает…»
Не пишешь… Не пьёшь… Не поёшь… Не живёшь… Тупик…»
Дышать тяжело и глазам не хватает света…
Секунды уходят… И жизнь – как вода в песок…
В такие моменты всё явственней шёпот Леты,
хранящей в потоке забвения мой глоток.
Он мой, безраздельно… Он ждёт… Он никем не выпит…
Достаточно горсть зачерпнуть, поднести к губам
забудешь врагов и не вспомнишь любимой имя….
Но, время пока что моё не пришло… Судьба…
Лишь ночью, отравленной светом фонарным тусклым,
химеры кошмаров и свет приносящей в сны,
Забвенья Река покидает родное русло,
холодные воды несёт к берегам земным.
Как слон разъярённый, вонзающий в жертву бивни,
страданием с болью стремясь обналичить месть,
вплетаясь в тугие жгуты ледяного ливня,
с животною яростью лупит в отливов жесть.
По тусклым крестам… по окисленной меди звонниц…
слезой по щеке… пота каплею по виску…
губам крепко спящих и мучаемым бессонницей
доставить спешит по единственному глотку.
Из Леты испившие людям живым не ровня.
На тех и других - одно небо над головой.
Я помню, кто был со мной рядом… меня не помнят…
Средь мёртвых, испивших из Леты – один живой…
Поэтому трудно дышать, не хватает света…
Швыряет в лицо ветер - Время секунд песок.
Полынно – горьки, сладко - солоны брызги Леты,
хранящей в потоке забвения мой глоток.
|
