* * *
Нам нравится всё, чем травятся,
и падаем, если вниз, –
и есть ли какая разница –
в ад или парадиз?
Нам кажется, всё уляжется
и можно ещё терпеть, –
а может, когда и скажется…
Куда тут ещё глупеть?!
Вот мы от себя и прячемся,
когда уж совсем беда,
и в душу порою плачемся,
пытаясь стереть года.
Только всё оказалось проще –
хотелось нам или нет, –
и от самой Марьиной рощи
тянется крови след.
И к дощатой пустыне жизни
дни прибиты порой внахлёст,
в сердца стеснённой призме –
несчастия наперекрёст.
Заповедная неизвестность…
Душит душу месье Верлен…
Это родина или местность?
Это я или некий N.?
Это город мой или стены?
Это боль моя или крест?..
Ржавых труб водосточных вены
да печаль домотканых мест…
И живём мы с беспечной тоскою,
но за верой торопимся в храм,
чтоб сердца задышали покоем,
чтобы Бога читать по губам.
|
