Еле теплилась жизнь в оболочке трухлявой
И на смертном одре ожидала исход.
Разве есть в этом смысл, человеческий, здравый?
Он на грешной земле не продолжил свой род.
Он, конечно, встречал над рекою рассветы
С белокурой радисткой, что погибла в бою.
Как он долго искал той могилки приметы;
У кудрявых берёз, у села на краю.
Всё пытался понять после тяжких ранений,
Долго мучил вопрос, для чего ему жизнь?
Он отдал бы её безо всех сожалений,
Улетел бы за ней сизым голубем ввысь.
Не забылась она, хоть и были невесты.
Ни с одною не смог свить гнезда для любви.
Он оставил себя на пути к Бухаресту
С установкой на счастье, со словами: «Живи…»
Значит, в этом есть смысл! Значит надо жить дальше!
Спрятав боль глубоко, строил вновь города.
Отвечал: «Не люблю», - всем девчонкам без фальши,
И возили его по стране поезда.
А недавно к нему прилетела голубка:
Одряхлевшее сердце забилось сильней.
И, отбросив назад капюшон полушубка,
Понял, вдруг, скоро он повстречается с ней.
|
