Цветаевских стихов роскошный сад
Вместился в томик, что давно потрёпан,
Душе он, как махорка-самосад,
"Дерёт" до слёз аж. В нём,- ни слова трёпа.
Морозной ночью, осветив окно,
Беру я в руки томик, цвета бежи,
Хоть знаю наизусть его давно,
И, не раскрыв, читаю вслух себе же. |
