Судьба поэта-страшная тропа!
Там ожидает вас толпа
Несведущих людей, шакалов
И любителей продать,
Что в вашем сердце просто так живёт,
И никакими тут деньгами не измерить!
Есть просто текст,
И боретесь вы с ним,
Он плох-хорош?
Никто не обнаружит,
Пока какая-нибудь тётка иль слуга
Вам принесёт коктейль из слов
И так легко и нежно вас обслужит!
Но текст живёт-совсем не идеален!
Однако, только это сниться нам,
Что чувства тут дойдут -
Мой текст, как маленький ребёнок,
Он требует тепла и молока
А иногда и свеженьких пелёнок!
И текст и я мы существуем вроде бы раздельно,
Но кровью и душой своей
Мы связаны на веки беспредельно!
Я с ним мирюсь, но думаю,
Как не попасться на уловки слова?
И ведь франзуское " Bonjour"
Не означет
“Просто, добрый день!”
И точно не содержит смысла " Здрасьте!"
А ежели б так оно и означало,
То страшных войн тогда бы не бывало,
Войны 12 года, когда измотанные, нищие крестьяне
Своих господ легко бы узнавали.
И не “ гвоздила бы дубина" русской той войны,
Как если бы они так говорили так, как вы!
И не было б сожжения Москвы
И прочей идиотской ерунды!
И текст и я - извечные враги,
Борьба Давида с Голиафом,
Но все-таки его перехитрю,
И напишу вам новый текст
И вся борьба продолжится опять,
Увы, опять, как говорят, однако!
Когда зайду за вечный горизонт,
И позабуду все тревоги и напасти,
Вдруг текст появиться из мглы
Он саркастически по-русски скажет:
"Милый, здрасьте!"
|
