Не ветрено и не дождливо,
не солнечно, не мудрено,
что слова созрела олива,
но истины масло дрянно.
Такие простые понятья…
а что ещё скажешь, когда
коньяк удивительно святел,
и светел кусок пирога.
Мне хочется, чтобы апреля,
глагол превращая в глаголь,
поэзия жгла еле-еле,
но вечно, как тот алкоголь. |
Я даже в Яндексе не сыскал