***
Праздники ничего не меняют.
Сдуваются, лопаются надувные шары.
Цветы увядают, немеют касания поцелуев.
Твердеют объятия, как воспаленные лимфоузлы.
Пятна скатерти, словно открытки из прошлого,
пожелтелые, жухлые. Запах со дна бутылок,
что крик о помощи. Оплывшая в крошках свеча.
Чего ожидал ты? Чтоб сдвинулись горы и стрелки?
Чтоб скрипнула ось мироздания в пользу твою?
Чтоб разрушились правила, чтобы осыпался мрамор
с этих сердец, чтобы вдруг – непременное «вдруг»,
чуда синоним, – таким разразилось весенним
ливнем и преображением, чтобы совпали чет нечет,
зубчики и шестеренки с отверстиями, чтобы знак,
символ себя разгадал, приоткрылася дверка,
внутрь пропустив, что, венками увенчанный, ты
остолбенел от прекрасного б и задохнулся
от невозможного, невыносимого… Да?!
Но в миллиметре, с дистанции наносекунды,
день покатился обратно. За кисть понапрасну
ты ухватил его: он, будто тромб, оторвется
в бездну глухую…
Кури, мой посуду и думай,
как будешь завтра с одра подымать свой позор.
06.04.2019
|
