Я не хочу печататься в газетах,
И книги мне своей уж не издать.
Не стану я печалиться об этом,
А если честно, мне на это наплевать.
Всё что пишу, лишь отзвуки души,
Той музыки, что не даёт покоя.
Что сердце щемит, мысли ворошит,
И мозг взрывает, словно с перепоя.
Да, я не Пушкин, и даже не Шекспир,
Но рифмы я приемлю упоенье.
И для меня поэзия, весь мир,
А не простое там, стихотворенье.
12.03.2019 (Kondar)
| 
