Я не хочу печататься в газетах, И книги мне своей уж не издать. Не стану я печалиться об этом, А если честно, мне на это наплевать. Всё что пишу, лишь отзвуки души, Той музыки, что не даёт покоя. Что сердце щемит, мысли ворошит, И мозг взрывает, словно с перепоя. Да, я не Пушкин, и даже не Шекспир, Но рифмы я приемлю упоенье. И для меня поэзия, весь мир, А не простое там, стихотворенье.
12.03.2019 (Kondar)
| 
