Исполнится мне
скоро пятьдесят:
полвека жил, живу
по воле Бога,
ещё полвека
родичи сулят,
но если завтра
выбросит Дорога
в кювет не самых
главных новостей,
в привычный текст
скупого некролога:
что, дескать, жил
вчера среди людей,
сегодня -- нет...
Заученно и строго.
И это всё, что скажут
напослед,
не выходя за рамки
общих правил,
смолчат, что
бывший воин и поэт
пахал, как вол,
и ни во что не ставил
блеск злата и
наличие наград
за сущность дел
обыденных и ратных,
теплу и солнцу
был привычно рад,
воде и хлебу, миру...
Неприятно
уйти вот так, как
тени облаков,
скользнув по косогору
у речушки,
уходят по
велению ветров...
уйти, потратив
свет на безделушки:
хрустальный свет --
сияние души,
таксировать, как
розничная касса,
цепляя
неказистые стиши
на шею
изумлённого Пегаса...
|
А ты?
Входя в дома любые -
И в серые,
И в голубые,
Всходя на лестницы крутые,
В квартиры, светом залитые,
Прислушиваясь к звону клавиш
И на вопрос даря ответ,
Скажи:
Какой ты след оставишь?
След,
Чтобы вытерли паркет
И посмотрели косо вслед,
Или
Незримый прочный след
В чужой душе на много лет?