Ещё стерня меня идти неволит
Туда, где начинаются дожди.
Но льётся запах скошенного поля,
Бальзамом для израненной души.
И тот бальзам врачует мои раны
Я, словно в юности, врасхрист и босиком,
Иду туда, где дождь грибной и мама
Меня с парным встречает молоком...