* * *
Нет, не гадай, цыганка, мне на жизнь,
Не предрекай изменчивого счастья.
Жизнь моя – лифт, а годы – этажи,
Где всё в дверях, и в них не достучаться.
Мне говорили: «Ворожбе не верь»,
А я на лифтах за посулом мчался,
И с нетерпеньем бил ногами в дверь…
С годами понял: в дверь не ту стучался?
Когда стихи кропаю под свечу,
Я кровью в сердце делаю пометку.
И кажется, не в дверь ногой стучу,
А кулаками бью в грудную клетку.
2012
|
Выставляй без всяких раздумий.
В моём театре Осень - режиссёр,
распределяя тексты по страницам -
то грусть пошлёт, что затуманит взор;
то влагу губ, которой не напиться.
Кроит сюжеты, строит антураж,
разбрасывая листья где попало;
мусоля, как художник, карандаш -
рисует жизни прожитой начало -
где подчеркнув, где осветлив слегка,
штрихами скрыв ненужные ошибки;
вдруг выпрямляет путь наверняка;
сопроводив вдоль авансцены хлипкой.
Просматриваю, словно сериал
завёрнутый в шагреневую кожу
всё, что Всевышний мне когда-то дал,
чтоб отличить и сделать непохожим.
Шагаю вдаль по вымокшим мостам,
озёра лужиц огибаю ловко.
А город, с тротуаров чуть привстав,
корит опять с ухмылкой и издёвкой,
без снисхожденья требует ответ:
какого, наконец, рожна мол надо?..
...И капли дней стекают, вновь, след в след -
добычей, наказаньем и наградой.
2017