Я не жду, когда погаснет
надо мной фонарик солнца,
сочиню я лучше басню,
как легко под ним живётся.
Как на беленьком фрегате
с парусами из заката
на весёлом нежном стаде
облаков, плыла когда-то.
Как роняла осень краски,
на измятые травинки…
не хватало, видно, ласки –
истоптали всю ботинки…
Как в тоске невыносимой
грел фонарик злую память,
чтоб была она терпимой:
без рубцов от хмурых шрамов.
Вот и грустные дождинки,
заглушают сердца вопли,
прорываясь сквозь слезинки,
что роняет красный тополь.
Хоть мораль должна быть в басне,
на вопросы отвечая,
но они порой опасны…
Может жить, ответ не зная?
Я уйду, и кто-то станет
сочинять о солнце басню,
если зло не затуманит,
и от боли… не угаснет...
|
В избранное
