и сколько б мы ни начертали слов,
их, может статься, сохранит пергамент,
авось кому и западут на память
осколки наших вымыслов и снов...
а хочется(до жути) донести
придурочным потомкам в полной мере
не только ощущение потери,
не то, как пахнет взорванный тротилл,
а запах снега, радость перемен
(не только школьных, да и не семейных),
но время - массовик (тудыть!) затейник,
нас всех берёт заложниками? в плен?
поди пойми, поди переиначь,
когда назад нам просто ходу нету,
и сколько ни мечись потом по свету,
всё не отыщешь детский свой калач,
припрятанный на случай (для побега)...
хоть плачь, но снова лезет запах снега,
и тень любви крадётся по стене
и манит нас всё в ту же западню,
в которой мы потом сто раз на дню
осознаём, что истина - в вине |
