Опять настала осень. И поэты,
Лишившись сна, утратили покой.
Смакуют лета бабьего приметы,
Свой прославляя творческий запой.
Как журавлиный клин они курлычут,
Рифмуя с первых чисел сентября,
За всяким словом многоточье тычут,
Читателю раздумия даря.
Костры рябин расписывают рьяно,
Багрянец листьев, золото осин,
И рифмы достают, как из кармана,
Живописуя свой осенний сплин.
Потом похнычут горько о прохладе,
О том, что лес раздет и скошен луг.
Вздохнут разок-другой о листопаде,
Предвестнике печали и разлук.
И в год любой у них одно и тоже:
Восторги, восклицания в стихах.
Её так излюбили, что по коже
Мороз. А осень бедная - в слезах.
Пока ещё в пути
Опять они ушли в запой – поэты…
А потому что осень на дворе.
Пришла пора стихам про бабье лето –
Ведь грезили о ведренной поре
Поэты целый год.
Они мечтали
О том, что создадут волшебный стих
Об улетающей гусиной стае,
О яблоках созревших наливных,
О прочих отличительных приметах
Прекраснейшего времени в году,
О чём не пишут в городских газетах –
В них нынче пишут всяку ерунду.
А нет, чтоб стих мой новый поместили
О сенокосах на густых лугах?
О том, что хлебушек обмолотили
И о грустящих на полях стогах?
О том, как журавлиный клин курлычет
И навевает на поэта сплин,
О том, как петушок хохлаток кличет,
Когда внутри кипит адреналин?
О том, как раскричалися вороны,
Предвидя наступленье холодов
Вслед за грозящим дождиком циклоном,
И косточки разнылись у дедов?
В конце стиха похныкал я немного
О том, что счастья в нашей жизни нет,
Есть только мрак, тоска и безнадёга,
Поскольку никудышный я поэт,
И стих осенний никуда не примут,
И обсмеют, скорей всего, в сети.
Пусть говорят, что сраму, мол, не имут
лишь мёртвые...
А я пока в пути…
Natalia
Поэт, известно, тонкая натура.
Когда с деревьев грянет листопад,
Он бросится описывать фактуру
Златых листов и осени наряд.
И так веками бродит каруселью,
Из года в год строчит он об одном.
Нет, чтоб предаться бурному веселью,
Красоток местных напоить вином.
Его же возбуждает вид природы,
Её багрянец, листьев колдовство,
Поэт в забвенье сочиняет оду…
Нам не понять пиита естество.)
Ohmygod
Пришла пора с деревьев грянуть
Пожухлой высохшей листве,
И наш пиит за дело рьяно
Берётся с мыслью в голове
О том, что он сейчас опишет
Чудесной осени наряд,
О том, как грустью небо дышит
И люди осень матерят,
Поскольку слякоть, мрак и холод
К ним вместе с осенью придут.
Но наш пиит душою молод –
И верит он, что стих прочтут
Читатели и возбудятся
Природы видом, как и он.
И в суть вещей они вглядятся,
И лучезарный Аполлон –
Муз постоянный покровитель
Пребудет с ними навсегда…
Пиит – он кто?
Он – небожитель…
Он – негасимая звезда.
Да.
Не в одних стихах поэзия: она разлита везде, она вокруг нас. Взгляните на эти деревья, на это небо - отовсюду веет красотой и жизнью, а где красота и жизнь, там и поэзия. Иван Тургенев.
От себя добавлю...
Каждый повторяющийся год обязательно с оттенками...
потому и хочется об одном и том же писать...
только при этом не забывать об оттенках...
Теплом бал`ует месяц наступивший,
багрянец клёнов радует глаза
и хочется,
в тиши уединившись,
про многоликость осени писать.
Желается рассказывать повторно
про дождь охрипший,
про зеркальность луж,
про синь...
в расщелинах которой
вечерние туманы прячут мглу.
Юра, Вы меня улыбнули... \ о лирике\...она у меня такая простая..................
Сегодня рано проснулась...
И поняла почему...
в поставленном ночью стихе...в трёх строчках поменяла смысл...
вроде сейчас всё нормально...
но...ещё не вечер............
С улыбкой и пожеланием добра...
Конечно не должна...
но есть с такими новомодными словами...которых я даже значение не знаю...
в таких случаях себе опять повторяю\ ты...тупица\...
С улыбкой
Как грянул ты стихами.)
Супер!