Предисловие:
Мой идеал и Вы - моя проблема,
Вы - мой кумир, я обожаю Вас,
но я - игрок и жизнь моя - дилемма
меж пропастью и выстрелом в анфас.
Король в тоске и рокировка влево
едва ли что-то может изменить.
Но в поле битвы входит Королева
и рвёт судьбою сотканную нить.
Она проходит вдоль диагонали
по клеткам разлинованной доски.
В её глазах нет места для печали.
В её душе нет места для тоски.
Ведь в детстве ей ещё в горах Испании,
когда годков исполнилось лишь пять,
отец давал уроки фехтованья,
чтоб за себя умела постоять.
Чуть повзрослев, она с утра седлала
арабского гнедого скакуна.
Горячее лицо её пылало,
но сталь в руке блестела, холодна.
А вечером в роскошном белом платье
на каменном мозаичном полу
под восхищённый гул придворной знати
уже кружилась в вальсе на балу.
Теперь же здесь, злорадства не скрывая
и, ощетинив острые штыки,
ни милости, ни жалости не зная,
идут в атаку белые полки.
И пешки, и слоны, и злые кони,
скрипя зубами, брызгая слюной.
вошли в азарт неистовой погони
за Королевой. Лишь за ней одной.
Вся в чёрном ты, как в трауре великом
и кудри развеваются, как смоль.
Тебе нет равных здесь, на поле Диком.
где царствуешь лишь ты и твой Король.
Без страха, без раскаянья, без гнева
и слёз, что застывают на щеках,
на правом фланге бьётся Королева,
сжимая меч в израненных руках.
О, эти руки помнят поцелуи!
И губы помнят запахи любви!
Как трепетно касались на балу их
безусые юнцы с огнём в крови!
Они все здесь и каждый без сомненья
под градом стрел свою подставит грудь,
чтобы закрыть тебя в пылу сраженья...
А разве есть другой к победе путь?
Вот офицер, упав, свой меч роняет
и где-то кони стали громче ржать.
Неужто нам Фортуна изменяет?
Что ж, девочка, теперь тебе решать.
Из сжатых губ ни стона, ни молений,
лишь в горле хрип: - да здравствует Король!
Ни перед кем она не станет на колени.
Не для неё писалась эта роль.
Как молния, стремительно и дерзко,
сквозь кровью обагрённые поля
в стан вражий ворвалась, срубая резко
защитников чужого короля.
И тут же восемь стрел вонзились в тело
и грудь пробило острое копьё,
но падает в траву корона белых
и кружится над полем вороньё.
Умолкните, печальные напевы,
у медных труб мелодии не те.
Строй герольдов уносит Королеву,
распластанную на своём щите.
|
Оно будет потрагичнее. имхо