Небрежно падал лунный свет
Во мраке полусонном.
Художник свой автопортрет
Писал непринужденно.
Сталь заменяла карандаш,
Скользя по венам сильно.
Стекала алая гуашь
Изысканно и стильно.
Картины, также, как стихи,
На вечности распяты.
Но, право, красные штрихи -
Не черные квадраты...
Луна сползала в старый лес,
Как бритвою по нервам.
Художник погружен в процесс
Создания шедевра...
Шла красно-черная вуаль
Под мрачную палитру.
Не знаю, что б сказал Стендаль,
И стал бы он арбитром... |
Но смысл стиха не понял. 
Пусть это побудет загадкой.
Портрет не завершен
Почти корявые мазки
На холст был нанесен
Надуманный в тиши сюжет
Желанье удивить.
А где портрет? Как оценить?
Увы портрета нет.
Не создан, не написан он
И лжет во всю строка
Пусть карандаш и заменен
На холодность клинка.
Луна сорвавшись вдруг с небес,
В разбойники пошла
И с бритвою на перевес
До нервов снизошла.
Автопортрет не смог ожить
Кровь алая сошла.
Шедевр. Имеет место быть,
Но чернота легла.
Она скрывает как вуаль,
Что было на холсте
Мне искренне так жаль
Шедевриальной красоте
Не смог помочь Стендаль.